Jardín de la Fonte Baixa

Esta finca es un museo vegetal magnífico y maravilloso situado sobre un promontorio, desde el que se domina la luminosa localidad de Luarca. Es uno de los espacios verdes más ricos y sorprendentes de Europa. En sus 20 Ha de superficie conviven plantas de todos los continentes y todos los climas: Granados de 500 años,brezo de Sudáfrica (con cuya madera se hacen pipas), helechos de Australia, (especie protegida y catalogado cada ejemplar), castaño de 800 años, algarrobo de más de 1000, el Ginkgo Biloba que es la única especie vegetal superviviente de la bomba de Iroshima, abedules, olivos, limoneros, acebos y magnolios. Secuoyas, palmeras de Cuba, tejos, bambú chino, yucas, palmitos y dragos...

Lo visité el pasado fin de semana y quedé absolutamente complacida. Es en esta estación cuando las camelias, los rododendros y azaleas dan un vivo y atractivo colorido al parque, que se recorre a través de una red de senderos de varios Km. en no menos de cuatro horas. En verano son kilómetros de hortensias las protagonistas.

 A estos monumentos los acompañan otros de piedra: una espadaña,  esculturas, fuentes, arcos, columnas,  de distintas culturas y procedencias, en una combinación de extraordinaria armonía con la naturaleza y con el paisaje.

La primavera pone todo patas arriba

No pasa nada

Pasan grises los días,

la luna de febrero

se abriga con la nieve,

la voz del mirlo calla

y el perfil de los árboles

se cubre con la niebla,

todo parece en calma.

Sobre el muro del huerto
mimosas amarillas
anuncian a mi mundo
que sueñe ya con verdes,
que dilate los márgenes de mi alma,
que el pulso de la tierra
                                                                                     y el rumor de la fuente

                                             se alimentan de lluvia y sol,
                                             que brotan zumos dulces 
                                                de mis párpados húmedos,
                                        que la savia se rompe
                                      en cristales de flor.

 Que abra en surcos mi vida

porque la primavera pone

todo patas arriba.

Parece que no pasa nada

pero el mirlo ya canta.

Febrero 2011



Salar de Uyuni. El espejo más grande del mundo

En uno de sus viajes, mi hermano visitó el salar de Uyuni, situado a 3.650 m. de altura en el Altiplano de Bolivia, sobre la cordillera de los Andes. En los meses de verano, enero y febrero, está cubierto de agua, y el salar se convierte en el más grande espejo de la tierra.      

Me lo describió como un inmenso vacío que hace daño a los ojos, una claridad y trasparencia que no se sabe lo que es cielo o tierra , arriba o abajo. Si el día está claro, el azul del cielo contrasta con el blanco de la sal . Si el cielo está nublado, todo es igual. No se sabe en momentos si se trata de un sueño con pesadilla, un paisaje de otro mundo, una sensación extraña que cuesta  entender y racionalizar. Dice que después de una larga caminata, en la que nunca se acaba de ver el final, la monotonía del paisaje se impone y acaba por ser aceptado por la mente. Que te pasas mucho tiempo pensando sólo en Uyuni, en su aridez, en tanta blancura, tanto vacío, sin referencias, sin límites, sin nada. Nada.

 Le impresionó tanto que lo recuerda con especial memoria y yo, desde que me lo contó , creo que también lo he vivido.

 El poder que tienen las palabras hace estas cosas.                                    

El insomnio de Jovellanos de Luis García Montero

Actividades conmemorativas en Gijón
del Bicentenario de Melchor de Jovellanos

El insomnio de Jovellanos

Castillo de Bellver, 1 de abril de 1808.




Porque sé que los sueños se corrompen,
he dejado los sueños.
El mar sigue moviéndose en la orilla.
Pasan las estaciones como huellas sin rumbo,
la luz inútil del invierno,
los veranos inútiles.
Pasa también mi sombra, se sucede
por el castillo solitario,
como la huella negra que los años y el viento
han dejado en los muros.
Estaciones, recuerdos de mi vida,
viene el mar y nos borra.


El mar sigue moviéndose en la noche,
cuando es sólo murmullo repetido,
una intuición lejana que se encierra en los ojos
y esconde en el silencio de mi celda
todas las cosas juntas,
la cobardía, el sueño, la nostalgia,
lo que vuelve a la orilla después de los naufragios.


Al filo de la luz, cuando amanece,
busco en el mar
y el mar es una espada
y de mis ojos salen
los barcos que han nacido de mis noches.


Unos van hacia España,
reino de las hogueras y las supersticiones,
pasado sin futuro
que duele todavía en manos del presente.
El invierno es el tiempo de la meditación.
Otros barcos navegan a las costas de Francia,
allí donde los sueños se corrompen
como una flor pisada,
donde la libertad
fue la rosa de todos los patíbulos
y la fruta más bella se hizo amarga en la boca.

El verano es el tiempo de la meditación.
Y el mar sigue moviéndose. Yo busco
un tiempo mío entre dos olas,
ese mundo flexible de la orilla,
que retiene los pasos un momento,
nada más que un momento,
entre la realidad y sus fronteras.


Lo sé,
meditaciones tristes de cautivo...
no sabría negarlo.
Prisionero y enfermo, derrotado,
lloro la ausencia de mi patria,
de mis pocos amigos,
de todo lo que amaba el corazón.


En el mismo horizonte
del que surgen los días y la luz
que acaricia los pinos y calienta mi celda,
surgen también la noche y los naufragios.
Mis días y mis noches son el tiempo
de la meditación.


Porque sé que los sueños se corrompen
he dejado los sueños,
pero cierro los ojos y el mar sigue moviéndose
y con él mi deseo
y puedo imaginarme
mi libertad, las costas del Cantábrico,
los pasos que se alargan en la playa
o la conversación de dos amigos.


Allí,
rozadas por el agua,
escribiré mis huellas en la arena.
Van a durar muy poco, ya lo sé,
nada más que un momento.
El mar nos cubrirá,
pero han de ser las huellas de un hombre más feliz
en un país más libre.


De: Habitaciones separadas


LUIS GARCÍA MONTERO
Copyright © Derechos reservados del titular.



Paseo la ciudad

El Elogio del Horizonte
contempla el mar desde el cerro
de Santa Catalina



La ciudad



Despierta la ciudad
con un bostezo íntimo
cuando se despega de la niebla,
como una mujer entresoñada,
en enaguas de seda,
que encuentra una sonrisa
en los ojos que besan.


Dibujo su rostro y su nombre
cuando el resplandor me envuelve
y su olor a mar me devuelve
a los días que eran felices
a todas horas.


Atmósfera sin maquillaje
y música callejera
me llevan por la piel de sus brazos,


Playa de San Lorenzo
en el corazón de Gijón

por el perfil de su cerro,
por las esquinas de su boca,
por las plazas de su vientre
y los sueños de su puerto.

A los pies de la ciudad
las puntillas de su falda
festonean San Lorenzo,
en un atardecer rojo y roto,
que yo guardo en el centro
de mi alma.

Mi pintura "Río Sil"

Cuando caiga la noche en mi sueño de agua, no me interrumpas. Estaré buscando una orilla.


Como mi alma,
se queda atada
a las cadenas de la memoria
en las aguas del río Sil,
en el puerto L'a Barca
del Barco de Valdeorras.





La imagen es del folleto de la exposición, que del 10 al 28 de enero estará expuesta en la sala de Exposiciones del Centro Municipal de la Arena de Gijón. Se muestra la foto de la  pintura al oleo, "Río Sil", que es una de las obras que he pintado en el taller de pintura.

Homenaje a mi madre

En tu silla vacía

Hoy no puedo cantar ni quiero

en esta noche de ausencias

llena de amor y recuerdos.

“¡Vamos a bendecir la mesa!

¡Tchchchsss! ¡Todos atentos!”

Como campanas de fiesta

su voz nos convocaba:

“bendice, Señor, los alimentos..”

Y después de las doce uvas

Dios mío, cuántos besos

y abrazos sin palabras

para recibir el Año Nuevo,

cuántos brindis con lágrimas

por alargar vida a los años,

por añadir años al tiempo.

Se hace corta la noche,

brillan sus ojos inmensos.

“Hay regalos para todos,

para mayores y pequeños

¡Concho! Aquí falta algo,

tenía que haber treinta y cuatro

¿dónde están los de los nietos?”

Entre papeles, bromas y alborotos

aparecen juguetes y muñecos.

“Y este jersey para ti

y para ti un billetero.

Me hará falta el banco de España

para subir la cuesta de enero”.

Hoy no puedo cantar ni quiero,

hoy en tu silla vacía

me ahoga mi sollozo y tu silencio.

Estas fechas son especialmente memorables para mi, me hacen revivir y recobrar las imágenes, los olores, las voces, de toda la familia que nos reuníamos alrededor de mis padres en Santander. Nos dejaron esa herencia de la costumbre y lo seguimos haciendo. Por cumplir esa tradición quiero brindar y celebrar con todos mis hermanos, cuñados y sobrinos al tiempo que disfrutamos, desde lugares de residencia distantes, unos días de convivencia entrañables.

Escucha el otoño

Puntual reloj de otoño

con pisada de gato,

se sienta en mi orilla

como una piedra

con cicatrices de historia,

como un tronco tatuado

de líquenes y sombras.

Sólo hay que estar atento,

sólo hay que escucharlo.

Cuelga en mis labios

su silencio de lluvia mansa,

en mis ojos su lenguaje

de luz sepia y oro.

Otoño de la Ribeira Sacra

está en mi orilla por algo,

arrebujado en su manta de niebla

sujeta la tos y el cansancio,

deshoja entre sus dedos

aromas de helechos,

aromas de salmos

dueños de celdas y humedades,

de vendimia y castaños

que buscan el remanso

de mi otoño donde reflejarse

y cubrir de amarillos

una puesta de sol interminable.

Sólo tienes que escucharlo.



Felicidades, Ana Mª Matute

Muy merecido el Premio Cervantes a Ana Mª Matute.

Siempre recuerdo la emoción y devoción que sentía cuando en mis clases de Lengua les leía a mis alumnos de EGB de varias generaciones los cuentos de Ana Mª Matute ("El saltamontes verde", "El tiovivo", "El niño al que se le murió el amigo", " Los chicos") de su obra " Los niños tontos", no porque los niños sean tontos, sino por esa pureza elemental. La autora los describe con sencillez, en pocas lineas, con una gran ternura.
Hacíamos comentarios de los textos en el fondo y en la forma y notaba que les transmitía la misma emoción. Pero el cuento que me fascinaba y me ponía temblor en la voz era "Los chicos". Hacíamos análisis de los significados, de las frases, mensajes, oraciones, la intención de la autora, reflexionaban y opinaban sobre las diferentes lecturas.

En un párrafo escribe...
"Una y otra vez el puño de Efrén caía con ruido opaco. Efrén estuvo mucho rato golpeando al chico con su gran puño. El chico poco a poco fue cediendo.() De pronto algo raro ocurrió dentro de mi. El chico estaba allí, tratando de incorporarse, tosiendo, no lloraba. Tenía los ojos muy achicados y su nariz, ancha y aplastada vibraba extrañamente... Vi sus ojos de pupilas redondas, que no eran negras, sino de un pálido color topacio, transparentes, donde el sol se metía y se volvía de oro. Bajé los míos lleno de una vergüenza dolorida."

Piedras sumergidas, secretos del río Tormes

Las aguas bravas del Tormes, a su paso

por el Puente Congosto,transforman el paisaje

en esculturas de piedra, que en un

verano sin lluvias emergen de su cauce.

El río modela las rocas en formas suaves

y enigmáticas que hablan de la historia del
Tormes desde tiempos remotos.
Son las huellas que graba en su camino a 950 m. sobre el nivel del mar

Cuando caiga la noche en mi sueño de agua, no me interrumpas. Estaré buscando una orilla.

Como un grito

Un grito hondo de casta

vive a la luz de la luna

y a la sombra de la encina

del campo charro que pasta

y alimenta su bravura.

Un grito largo en la plaza

recorre ruedo y reloj,

en escenario de arena

va de la vida a la nada.

Como un grito ancho de drama

los puñales de su frente

le protegen y amenazan,

con nobleza va al engaño

y halla en el arte la muerte

en un silencio de espada.

Un sonido de clarines

revela el negro sentido

de la muerte que cabalga

cortando el aire a cuchillo,

como un grito.

Fiestas de Begoña en Gijón

Un paseo por la historia

Pueblos con historia

Necesito romper la monotonía de la tranquilidad, de estos meses de verano que pasan sin prisa y sin horario, de estos días perezosos, cansados de cargar a la espalda calor y baños, calor y juegos de cartas, calor y paseos en bici, libros, amigos, calor y siempre lo mismo.

La mejor forma de cambiar el paso de la rutina son las excursiones, las escapadas a localidades y provincias próximas a Salamanca.

Ayer paseamos el pasado medieval y mudéjar de las tierras de Segovia, destino Cuéllar, Coca y Santa María la Real de Nieva. Cada pueblo, torre o almena es un tomo de historia.

La localidad de Coca, cuna del Emperador romano Teodosio, puede presumir de su castillo mudéjar del S.XV, uno de los mejor conservados de España. Yeso y ladrillo proporcionan a este monumento armonía y belleza.

Seguimos a Cuéllar por una carretera jalonada de pinos resineros con sus vientres abiertos en canal de los que extraen su resina.

Destaca su muralla y sus puertas, pero sobre todo el imponente castillo del duque de Alburquerque, en cuyo patio renacentista se celebran representaciones teatrales. Las innumerables iglesias de absides mudéjares, la judería y el Centro de Interpretación del Mudéjar nos muestran la convivencia de las culturas judía, musulmana y cristiana.

Otra joya del arte medieval castellano del S.XV es el monasterio de Santa María la Real de Nieva, en la que destacan su claustro y capiteles.

A la caída del sol con un cielo enladrillado de naranjas, regresamos por Madrigal de las Altas Torres, cuna de Isabel de Castilla y admiramos los muros y torreones del castillo de Juan II.

El remate perfecto de esta ruta fue el buen lechazo con tinto de verano que comimos en Cuéllar.

Las noches de Lis

Descubriendo una voz cautivadora

En la terraza Art déco de la Casa Lis de Salamanca, disfrutamos de la buena música del grupo Duette con Pablo Ruiz al piano y la voz cautivadora de Sheila Blanco, que ponen el broche de oro al ciclo estival de las noches de Lis.

El grupo Duette comenzó su carrera en otoño de 2005 y han recorrido todo el territorio español actuando en clubs, cafés, teatros con un estilo que va desde jazz pasandopor soul, canción francesa y el más puro musical de Broadway, inspirados en los clásicos Edith Piaf, Barbra Streisand, Judy Garland, Liza Minnelli. La destreza de Pablo y la hermosa y polifacética voz de Sheila flotando en un Tormes lleno de luna, nos hicieron recordar y disfrutar "Desayuno con diamantes", "Cabaret" "El mago de Oz" (cómo no)New York, New York.

Una deliciosa velada de verano.

Orgullo de la selección española

Yo también celebré el triunfo de la selección española.

Yo también grité emocionada ¡goool !con alegría eufórica.

Yo también canté campeones con los brazos en alto en la Plaza Mayor de Salamanca.

Pero sobre todo, sin entender ni sufrir ni disfrutar nunca el futbol con sus glorias y derrotas, yo también estoy orgullosa de los valores humanos que han demostrado, de unidad, del trabajo en equipo, todos arrimando el hombro y a una, del trabajo limpio y bien hecho, coordinado, racional, bien dirigido, bien planificado, unido a la sencillez (ninguno se siente más protagonista que otro), tenacidad y fortaleza de los jugadores (a prueba de golpes más que violentos), bajo la dirección técnica irreprochable y gran dimensión humana del seleccionador Vicente del Bosque.

Un entrenador de autocontrol extremo, de esfuerzo personal que no se desborda, que comprime sus emociones, que siempre es correcto y respetuoso con el adversario, muy al contrario de otros equipos y de otros seleccionadores.

Nos han transmitido vibraciones de orgullo para levantar los colores de nuestra bandera.

"Siento más tu muerte que mi vida"

A Miguel Hernández

Hondas heridas mecieron tu cuna

creció tu vida en raíces doloridas,

perseguido de lástimas y ausencias

y hasta el cielo cavó tu sepultura.

No crecerán las hierbas del olvido

en tu huerto al abrigo de los vientos,

poeta de arados, surcos y olivos,

que escuchan en la tierra tus tormentos,

de nana escarchada de hambre de niño

que por doler te duele hasta el aliento.

Cantaste a las espigas y al rocío

y al amigo del alma con tu acento,

en tus versos de amor y libertad

se desangra el corazón y la pena

de tanto hachazo y cuánto desaliento.

La herida miserable de tu vida

abre de parte a parte mi dolor,

la herida de tu muerte no entendida

estercola mi mundo alrededor

y en tu herida de amor casi divina

Dios se hace barro aunque se llame Dios.

En homenaje a este poeta que con su aliento cálido y desaliento desgarrado me conmueve.

" No sé por qué, no sé por qué ni cómo

me perdono la vida cada día"

Un regalo de Juan Carlos Mestre

Parece que Juan Carlos Mestre sabe que le estoy esperando y que le voy a recibir con "La casa roja" en la mano. Nunca me ha visto ni yo a él. Llega con la sonrisa del amigo y el cariño del encuentro a la entrada del Antiguo Instituto a dar un recital. Le pido una firma en el libro que le acerco.

Después de darme dos besos y como agradecido, me dirige a una mesa, se sienta tomándose tiempo, aunque es la hora del recital, saca su propio bolígrafo y con mirada limpia y voz que engancha a la amistad urgente, pregunta mi nombre. Volcado de codos sobre la mesa, empieza a dibujar, luego extrae de su cartera una cajita de acuarelas y pinta a pincel con interés cuidado, sin emborronar. Yo le sigo la obra de arte sin pestañear y le digo que la tengo que enmarcar y colgarla en mi blog. Sin apresurarse y con trazo seguro estampa la dedicatoria y la firma.

Además de ser un gran poeta, este regalo maravilloso expresa su arte y su generosidad que yo no tendré palabras para agradecerle.

Los versos que nos regaló después eran un jardín de emociones.

Las palabras salen de su voz, radiofónicamente envolvente, intencionadas pero líricas, pausadas pero sencillas, emocionadas pero creibles. Dice "los poemas hablan de cosas que no existirían sin las palabras".

Sus versos se dejan mecer por el acordeón que se ha colgado al cuello, como si asistiera a la liturgia del rito poético.

"y todos los libros llenos de palabras

y todos los calendarios llenos de días

y todos los ojos llenos de lágrimas"

Nueva York en mis sueños

Cuando caiga la noche en mi sueño de agua, no me interrumpas. Estaré buscando una orilla.

Sueños verticales

Mis ojos no respiran

para seguir soñando

que la luz metalizada

se abriga en las aguas del Hudson,

que busca sus espejos

la silueta insinuante de Manhattan,

que se diluyen en las ondas

los ecos memorables de Sinatra.

En la gran manzana de mis sueños

un perfil geométrico

de prismas, conos y pirámides,

un busto sobre tacones de vértigo

en la pasarela del aire,

sostiene en sus hombros

el reino de los cielos

y gasas de nubes altivas

rodean sus escotes arrogantes.

Como en la butaca del cine

tantas veces he soñado,

un paisaje de muslos verticales

en pliegues de seda, cristal y acero

me sacan de la ensoñación

para seguir vivo el sueño:

crepúsculos sin pasado

y un sueño con nombre.

¡Ay! qué piernas tiene Nueva York.

Una villa con encanto, Avilés

Ayer, con un grupo de amigos, he tenido la ocasión de visitar la villa de Avilés , que otra amiga nos mostró con amabilidad y sabiduría y la impresión no ha podido ser más sorprendente y agradable: El encanto post-industrial que se está desarrollando, los espacios verdes y diáfanos de los parques, la recuperación de la ría con paseos en ambas orillas, rehabilitación de palacios barrocos y renacentistas del S.XVII, de edificios nobles, de viviendas con arquitectura vetusta, zonas peatonales en el casco antiguo recorrido de soportales...etc.

Es un destino que merece la pena pasear y disfrutar.

Puede parecer que el tirón definitivo sea debido a la creación del Centro Cultural Internacional Oscar Niemeyer, pero el resultado final es gracias a haber sabido consevar esos elementos arquitectónicos y urbanos que pocas ciudades han mantenido, tentadas por la modernización.

Cuando caiga la noche en mi sueño de agua, no me interrumpas. Estaré buscando una orilla.

Lunes de aguas y hornazo

Yo también celebré el Lunes de Aguas en Salamanca

El lunes siguiente a la semana de Pascua los salmantinos celebran en familia y con amigos una tradición que se remonta al siglo XVI.

Exigían las ordenanzas que las mujeres que ejercían la prostitución fueran expulsadas de la ciudad (al otro lado del río) durante la cuaresma y la Semana Santa, para evitar escándalos públicos de la carne. Así pues, llegado este "Lunes de Aguas" iban las autoridades a recibir a las "pecatrices" (como dice Cervantes en La tía Fingida), que regresaban al oficio y al vicio, bajo la tutela del Padre Putas como autoridad de la Casa de la Mancebía.

La ciudad ayer se quedó vacía y en una jornada de merienda al aire libre, se llenaron de manteles los parques y las choperas a la orilla del Tormes, para comer el tradicional hornazo, que fue el protagonista.

Yo estuve disfrutando de este manjar con mis amigos Chelo, Jose, Antonio, Chuchi, Deme, Piluca, Asun y Paco en Morille ( un pueblo de la provincia que merece la pena conocer) y ya van unos cuantos años. Seguiremos.

Día mundial de la Poesía

Entrevista a Juan Carlos Mestre:

Escribe en ‘La casa roja’ que “un poeta debe ser más útil que ningún ciudadano de su tribu”. ¿Cuál debe ser la función de la poesía?

Posiblemente un poeta no sea otra cosa que un taxista que lleva a la gente donde la gente quiere ir a vivir su propia vida, y un libro de poemas no sea otra cosa que una pequeña caja de herramientas al servicio de la conciencia de los hombres. Bastaría con que un poema ayudara mínimamente a resistir frente al ominoso mal que a través de las épocas ha llenado las canteras de la Historia de crímenes y cadáveres.


Poemas y taxistas

La noche se abrigaba
en la bruma del andén,
un olor agrio a alcohol de sábado
toma asiento a la mesa en la cantina.
Los taxistas se alineaban
en la estación del tren,
como los gorriones en el cable de la luz,
esperando a los viajeros desvalidos,
que regresan de Lourdes
con su dolor hecho a medida,
con el agua del milagro en sus maletas,
y en sus ojos la belleza perdida.

Desde la taberna de alcohol agrio,
desde mi corazón hecho astillas
me abro paso entre sillas de ruedas
y pienso que mis pequeños poemas
son como los taxistas,
ayudan a los enfermos
a rescatar de la muerte
unas horas de vida.

Mª Dolores Castro Novoa
Noviembre 2009

(contextualizando a Juan Carlos Mestre, premio Nacional de Poesía 2009)

Cuando caiga la noche en mi sueño de agua, no me interrumpas. Estaré buscando una orilla.

Hemos presentado "A siete manos"

Es muy estimulante para nuestro Grupo de Poesía Encadenados publicar este año el cuarto libro de poemas "A siete manos".

Ayer día 18 lo hemos presentado oficialmente en el Salón de Actos del Centro Municipal de la Arena, con mucha asistencia de público, que nos dio muestras de disfrutar con la lectura de nuestros poemas.

El acto se desarrolló en tres partes: 1º una breve introducción escenificada sobre el verso "no despertéis a la muerte" del Premio Nacional de Poesía 2009, Juan Carlos Mestre y lectura en OFF de nuestros poemas sobre este tema,2º lectura de dos poemas de cada poeta acompañados de la música con teclado de Jairo y 3º presentación cálida de Gonzalo Mieres, periodista del Aula de Cultura de El Comercio y los agradecimientos al público e instituciones por Carmen Sánchez.

Finalmente entregamos ejemplares a los amigos que nos acompañaron en esta velada, que para nosotros fue un éxito, de sensaciones, emociones y sentimientos.

Expreso mis más grandes deseos de poder hacer el quinto, mi agradecimiento a mis compañeros- poetas, con los que comparto empeños y afanes en el grupo.

Poema del mes " No despertéis a la muerte"

Kindertotenlieder (Mahler)


El vuelo de la trompa y el oboe
expresan tanto dolor
en las canciones de los niños muertos,
que los lieder de Mahler
son bolas de lana en mi garganta.

El corno inglés repite con tanto desgarro:
sólo han salido un instante,
la primavera guió sus pasos,
no os preocupéis,
los niños volverán a casa,
han ido a dar un paseo largo,
había tanta primavera en el aire,
no despertéis a la muerte,
habrán seguido andando,
sólo han salido un instante.

El patetismo en la madera
ahonda tanto en la misma herida,
hurga tanto en las cuerdas,
que me muerden con su desgracia.

Arpa y viento de melancolía
en los Kindertoten de Mahler,
no despertéis a la muerte,
demasiada primavera en el aire.

El tema para la introducción del libro que editamos este año "A siete manos" es "No despertéis a la muerte". Yo lo hice sobre la composición que Gustav Mahler hizo a los poemas del poeta alemán Friedrich Rückert

Valle del río Suarón

"Cuando caiga la noche en mi sueño de agua, no me interrumpas. Estaré buscando una orilla".
En el concejo de Vagadeo hicimos la ruta entre los montes Sestelo y Agudelo, el río Suarón nos acompaña para llegar, entre bosques de robles y castaños, al Mazo de Meredo, del S.XVIII. Se disfruta de un entorno natural bellísimo con el sonido del agua que desciende en arroyos por las laderas.
Las edificaciones del Mazo, la fragua y el molino están enclavadas en un área recreativa de cascadas, fuentes, senderos y pequeños puentes a la orilla del río.

Ruta de senderismo por el concejo de Sariego

Iniciamos la ruta en Vega, la capital del concejo de Sariego, por camino asfaltado para llegar al pueblo de Canal. Pasadas las primeras casas, salimos por camino a la izquierda a Villar, que todavía conserva los méritos de conseguir en 2006 el premio de Pueblo Ejemplar de Asturias, donde empezamos a ascender al Alto la Llomba y la Sierra.

Por el camino descubrimos los perfiles de los picos nevados que respeta la niebla , abrigando aldeas, fuentes y bosques con leyendas de xanas.

Regresamos por el antiguo Camino Real, pasando por las aldeas de Figares( con su magnífico tejo e importantes paneras), Pedrosa y Carcabada, terminando en Vega otra vez.

Una sorpresa para mi fue conocer la iglesia románica de Santa María de Narzana del S.XII, que destruyó un incendio en 1936 y ha sido restaurada.

Me quedé impresionada con esta imagen, el tejo y las paneras de Figares y la niebla.

Exposición de pintura en el CMI de La Arena

Un grupo de personas que compartimos y desarrollamos nuestra afición por la pintura en el taller de pintura del Grupo Covadonga de Gijón, hemos inaugurado ayer día 13 de enero una exposición en la Sala de exposiciones del Centro Municipal Integrado de La Arena.

En la muestra hay trabajos de óleo y acuarela de diferente temática y estilo, escenas de la vida cotidiana, paisajes urbanos y de campo, o bodegones, que sacan a la luz un alto nivel de gusto y virtuosismo, así como fuerza y calidad.

Todas las obras en general requieren esfuerzo y disfrutamos enormemente de ver una obra acabada después de tanto desánimo en ocasiones.

A mí me gusta mucho mi "Calle escalonada de Peñíscola".

Merece la pena visitarla hasta el día 4 de febrero.

Recoge el evento "La Nueva España"

Reunión de antiguos alumnos del Colegio Clarín







Reunión de antiguos alumnos del Colegio Clarín
JUAN PLAZA

Una treintena de antiguos alumnos y alumnas del colegio público Clarín, ubicado en la zona de Las Mestas, tuvieron ayer un reencuentro navideño y escolar. El grupo, que compartió aulas y pertenecen a la promoción de 1993-94, convocaron a algunos de los que fueron sus tutores y compartieron un pincheo de navidad en las propias instalaciones escolares. Arriba, algunos de los antaño escolares y profesores.

Nostalgia de antiguos alumnos del Colegio Clarín

Los alumnos de la promoción 1986- 1994 del Colegio Clarín de Gijón sintieron la nostalgia y la necesidad de revivir, de reunirse, de recordar sus años de EGB en el "cole".
Marta, Henar y Patricia localizaron a compañeros y profersores por la red para que este día fuera emocionante y también inolvidable.
He compartido este día con ellos y para mi ha sido un día lleno de esas emociones que sólo se viven cuando se ha dedicado una vida a la enseñanza.

Después de 15 años

Leo en vuestro comunicado:
“La nostalgia y los recuerdos
acuden a la memoria”,
sentís la necesidad
de revivir los momentos
de los años que pasasteis
en las aulas del colegio.
Es signo de madurez
notar cómo pasa el tiempo.

Habéis tenido la suerte
de ser niños de EGB,
aprendisteis a pensar,
a valorar el trabajo,
descubristeis el esfuerzo,
que son lecciones de vida,
y sobre todo os formasteis
en el deber y el respeto,
la amistad y el compromiso,
con unos planes de estudio
de Historia y Ortografía,
sin pizarras digitales,
ni portátil ni teclados,
sólo boli y mucha tiza.

Un camino largo y duro
de progreso en quince años
os ha regresado aquí,
acumulando ilusiones
y “cumples” en la mochila.
Pero hoy, que es el mañana
que os preocupaba ayer,
se despierta la memoria
para entender que la vida
hay que llenarla de sueños,
para saber qué es el tiempo.

Los recuerdos siempre vuelven
pero nunca vuelve el tiempo.

Importan los sentimientos,
lo habéis comprendido bien
y os felicito por eso.

Gijón 26 de diciembre de 2009

Mª Dolores Castro Novoa

Sombras


Sombras de misterio
pusieron mística la plaza.
Acurrucado en lluvia,
se acostumbró el tejo
a fabricar sombras,
sombras que habitaron
los dioses y el tiempo.

Crecido de historias
escuchó olvidos de muertos,
memorias de vivos,
plegarias de hombres,
mis amores prohibidos.

Sombras verdes, humildes
en la plaza húmeda,
alojan silencios grises,
leyendas paganas,
fechas de concilios,
atardeceres, lluvias y credos.

Sombras de peregrinos
bajo la edad del tejo,
donde vive el alma del pueblo,
donde entierro mi bloc
con los secretos
que aún no he escrito.

Vestir como Audrey Hepburn

Se subasta en Londres la mayor colección de trajes de alta costura de la actriz
EFE - Nueva York - 20/11/2009



La casa Sotheby's va a subastar el próximo 8 de diciembre en Londres una colección que puede entusiasmar tanto a adictos a la moda como a cinéfilos y mitómanos: más de 30 modelos de alta costura pertenecientes a la actriz Audrey Hepburn, incluido el vestido de novia que las hermanas Fontana le diseñaron en 1952 para su enlace con James Hanson, que finalmente no se produjo (tras cancelarse el compromiso, Hepburn decidió donarlo a una niña italiana sin recursos, Amabile Altobella, que lo conservó toda su vida).

Audrey Hepburn
A FONDO
Nacimiento:
04-05-1929
Lugar:
Bruselas
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Junto a ellos se podrá pujar también por varias cartas que la actriz escribió a la propietaria de la colección entre 1950 y 1958, así como telegramas que Hepburn intercambió con Hanson durante los preparativos de su boda. "Estas cartas muestran a una Audrey Hepburn en los inicios de su carrera, cuando todavía su autoestima no era muy alta y se emocionaba con el éxito de sus películas e interpretaciones, o cuando colocaron la primera estrella en la puerta de su camerino", explica Taylor.
Antes de ser trasladadas a Londres, las piezas se exponen estos días en Nueva York y la semana próxima lo harán en París. La mitad de la cifra recaudada con la venta, que se calcula superior a las 100.000 libras (unos 110.000 euros), se destinará a la fundación que lleva el nombre de la actriz y que vela por brindar una buena calidad de vida a niños de todo el mundo.

Esta foto la tomé en un quiosquillo callejero en la 5ª Avenida de Nueva York

40 años de la muerte de Ignacio Aldecoa

Ignacio Aldecoa fue uno de los mejores escritores de cuentos del s.XX. Perteneció a la generación de los 50, un grupo de escritores por los que siempre he sentido admiración: Carmen Martín Gaite, Rafael Sánchez Ferlosio, Jesús Fdez. Santos, Ana MªMatute, Josefina Aldecoa, su mujer, comprometidos en mostrar cómo era la realidad social y política de aquella época.

Fue finalista del Planeta con su obra "El fulgor y la sangre", pero su mejor obra, según la crítica, fue la última que escribió "Parte de una historia".

Murió prematuramente joven el 15 de noviembre de hace 40 años. Era entusiasta,vital, alegre, con un gran sentido del humor y con aparente frivolidad aludía a la brevedad de la existencia "vivir deprisa, morir joven y dejar un cadáver de buen aspecto".

También escribió poesía. Comenta Josefina Aldecoa en su libro "En la distancia" la atracción que sentía por el mar y que su primer libro de poesía "El libro de las algas"es un homenaje al mar y a las islas, concretamente a La Graciosa.

"Islas de oro soñadas en los días

de biblioteca y pereza cálida.

Aquel sextante, eterno y olvidado,

que un alto sol guardaba en la penumbra

de la vitrina de las cosas raras

......................................................

Dulces islas nunca nombradas en los mapas.

Islas de oro tan sólo, islas tan sólo

y un abismo de luz abierto al alma".

(Su estatua en el parque de la Florida de Vitoria)

El momento que Francisco Ayala quiso para irse

Noviembre

Hoy una luz envuelta en niebla
de un sol sin esperanzas,
trae atado a noviembre de la mano,
sin prisas.

Hoy un paisaje saciado de tiempo,
donde la paz amarillea,
amontona sombras ocres y largas,
acumula cementerios mullidos
de hojas en sepia, en blanco y escritas
que murieron por cansancio
a los pies de las raíces del silencio,
para vivir en el vientre parturiento
de la vida.

Hoy Francisco Ayala se apagó,
desangrado de siglos,
como la luz aguada de noviembre,
como este sol desvanecido,
sin promesas,
sin prisas.

Hoy he visto una luz envuelta en niebla.

Pueblos del valle de Luna emergidos de las aguas

Cementerio de pueblos bajo la luna del pantano de Luna

Pueblos del valle de Luna

sumergidos en el olvido del tiempo,

secan la piel de sus piedras

bajo la luna del pantano.

Un cementerio de calles,

casas, molinos, cuadras,

majadas, íntimos sillares,

deja palpitando la vida de una época,

de gentes, de convivencia,

de historia, de vida, de muerte..

donde el agua y el barro

tiñe de un barniz de nostalgia.

Los esqueletos de los árboles,

negros de llanto,

buscan raíces en la tierra,

tierra reseca de pastos.

El reflejo del sol en las aguas

quietas del pantano

mueven en mi alma

los juegos de los niños,

voces de pastores ,

partidas de rebaños,

llegadas de vecinos,

campanas en la torre de la iglesia

lo cuentan y se borra.

Curso de Poesía en la UP

(Escultura a San Juan de la Cruz en Salamanca)
"¡ Oh, cristalina fuente,
si en esos tus semblantes plateados
formases de repente
los ojos deseados
que tengo en mis entrañas dibujados !"

Entender la poesía

M e he matriculado en el curso "Entender la Poesía". Por la sinopsis del desarrollo y objetivos del curso creo que lo impartirá Javier Almuzara y eso me hace suponer que será enriquecedor y provechoso.

Dice: "La poesía es el vuelo de la razón, una alta forma de pensar las emociones y sentir los pensamientos, se sirve de la palabra justa para decir exactamente lo que quiere decir y sugerir lo que sabe callar".

Y sigue argumentando por qué la poesía no debe ser tan denostada, porque busca el oro de la belleza, porque nada de lo humano le es ajeno.

El objetivo final es negar que la poesía sea un coto reservado, al que sólo tienen acceso unos cuantos elegidos con conocimientos y sensibilidad especiales.

Yo no sólo pretendo descubrir puertas para penetrar en su espacio, sino ser uno de esos elegidos con conocimientos y sensibilidad especiales.

Pasa el verano, los recuerdos, no

Lo esencial es invisible a los ojos, sólo se ve con el corazón.(El principito)

Tengo una puesta de sol para ti

Tengo una puesta de sol para ti,
te lo prometí, niño mío.
Recorro la tarde,
bosteza el horizonte
en un silencio enrojecido
y el sol parpadea
en vidrieras de nubes,
que filtran oros,
en un ámbar de santuario.
Alarga su ceremonia
hasta mi cámara
para iluminar tus diez años,
para tu colección de momentos
que añaden belleza a tus ojos.
Tengo una puesta de sol para ti,
te lo prometí
en estas horas
que están hechas para transitar
las azoteas de los sueños,
en estas horas
que ruedan a pedales los veranos
y tu mirada quedaba secuestrada
en los naranjas y morados,
para hacerse aún más grande,
en la memoria de este cielo de Alba,
Ángel
¿tendrá sitio bastante?



Agosto de 2009

Donde viven las almas

Voces hondas en la niebla

El peso de la niebla
amansa la noche,
el poder inquietante
de la niebla
cierra el cerco del norte..
Y las sombras pasan
por encima de la torre
¿o son túnicas blancas?
Son los ecos de las almas
que se quejan,
son las voces hondas
de la vida
que se aleja.
Tal vez en la campana
de San Andrés
encuentren paz y mortaja.
Voces hondas en la niebla
llaman a los hijos de la mar
más allá
de los muros negros,
de húmedos,
de los bosques melancólicos,
de lluvia,
de los mares rotos,
de espuma.
La luz de las antorchas
tiñe la noche
que habita la niebla
y mi alma se oculta
con la luz llena
de la luna.

Regreso al pasado

Los Amish

Me sorprendió enormemente que en un país como Estados Unidos, donde se impone la vanguardia en las formas de vida y la más alta tecnología, descubrir a 100 Km. de Filadelfia, en el Condado de Lancaster, una comunidad tan peculiar como los Amish.
Descienden de suizos, alemanes y suecos que siguiendo las enseñanzas de un disidente de los Mennonitas, llamado Jacob Amman ( del cual viene su nombre Amish), se instalaron en una campiña de la Pennsylvania holandesa.
Viven sin energía eléctrica, ni automóvil, rechazan todos los avances tecnológicos que les aparten de la unidad familiar o del desarrollo espiritual, trabajan el campo con maquinaria sin motor, sólamente tirado por caballos o mulas. Viven en granjas de madera y evitan toda clase de adornos, ¡tampoco tienen espejos!
Los muchachos Amish visten trajes oscuros y sombreros serios, las niñas con el pelo recogido y largos vestidos grises, las señoras vestidos que recuerdan los siglos 16 y 17 con gorritos de visera rodeándoles la barbilla. Crean hermosos edredones decorados con coloridos retales, juguetes sencillos, muebles, mermeladas, ricas comidas caseras.
Los Amish reservan el bautismo para los adultos, porque creen que los niños no tienen el conocimiento suficiente para aceptar la cristiandad. Valoran el trabajo duro, llevan una vida sencilla organizada fundamentalmente por las creencias y la bondad de la religión.

Estos niños estaban vendiendo herraduras de caballos en el puestecillo que habían improvisado en su remolque- bici.

Tenía un encanto nada habitual

Alfons Mucha y las noches de Lis

La Casa Lis de Salamanca acoge hasta el 30 de agosto la obra magnífica del artista checo Alfons Mucha.

Su arte es la seducción en las dulces figuras femeninas con cabellos al viento y vaporosos vestidos, la variedad el color y la perfección del decorado, que le asocia al estilo Art Nouveau.

Su talento creativo y polifacético como pintor y dibujante abarcó una obra extensa de carteles, paneles decorativos, decorados teatrales, ilustraciones de revistas y libros. El lanzamiento definitivo a una fama universal le vino con los anuncios publicitarios para los estrenos teatrales de la actriz Sarah Bernhardt.

Coincidiendo con esta exposición, hay un programa de conciertos en la terraza del Museo que hacen disfrutar de las Noches de Lis. Durante la puesta de sol sobre el Tormes, escuchar música swing, me hizo disfrutar una noche inovidable.

No dejéis de visitar Lis, si os acercáis a Salamanca.

Tu sonrisa


Hay una sonrisa
que me entra
hasta los patios
de mi alma,
que encala de luz
las esquinas
de mi casa,
que deshiela
mis horas solitarias.

En las puertas del invierno
es mi brasa
y mi almohada.
Hay una sonrisa
que es la luna
de mis noches sin luna,
la presiento en la ventana.

Sólo hay una.
Por fin sé
que es la tuya.

Paisajes de los ríos Sil y Torío

Por la mitad de junio, cuando el sol calienta, la naturaleza es un espectáculo y el río el protagonista.

Este pasado fin de semana disfruté paseo y paisaje por dos ríos bien distintos: el Sil, en la provincia de Orense, y el Torío, en la provincia de León.

El Sil, casi urbano a su paso por El Barco de Valdeorras, con espacios de pradera y arena en sus riberas, ofrece ocio, baño, playa y parque infantil. Las sensaciones se funden con las emociones, donde aprendí a nadar, porque de niña pasaba los veranos con mi abuelo el del Barco y él nos llevaba en la lancha que era el mejor premio por comer y dormir la siesta.

El Torío da apellido a los pueblos del valle y define un paisaje rural a su paso por Matueca. No hay caminos por sus orillas, pero los hacemos entre los alisos, sauces y chopos, descubriendo y aprendiendo los nombres de la infinidad de flores silvestres de todos los colores: aguileñas, pitinos, nomeolvides, brezos, geranios, amapolas...

La sombra y el murmullo de la corriente del agua nos acompaña y en los sentidos se registra un rosario de sensaciones, aromas de verdes refrescantes, de menta, tomillo, manzanilla y un coro de trinos afinados en canon, canto de grillos, zambullido de ranas, mugidos de vacas, ovejas y cabras. Música de fondo la corriente del agua, muy clara en los remansos y espumosa en los escarpados.

El río mueve la vida y la vida fluye con el río.

Brotan los sentimientos y las flores

Lo esencial es invisible a los ojos, sólo se ve con el corazón.(El principito)

Sólo tienes que decirlo

Cuando no quieras
mandarme flores,
no me lo digas,
cuando te despiertes
con un sabor de boca
que raspa mi orgullo,
no me lo digas.
Si mancha tus camisas
un carmín que no es el mío,
por favor, no me lo digas.
Conservaré las últimas violetas
de nuestro aniversario,
dejaré en el mismo jarrón
los besos florecidos en marzo.
Si recuerdas menos tus deudas
para abrir más mis heridas,
si te aburren mis poemas
escritos en cerezos blancos,
no me lo digas.
Si tienes miedo
de lo que somos
y lo que fuimos,
vete,
para decir adiós
sólo tienes que decirlo.