Tortilla a la luz de la luna

                   

Tortilla a la luz de la luna

 Resultó ser una tarde- noche perfecta, en un lugar perfecto, en el momento perfecto, ya es difícil.


 Algo tan sencillo para romper la rutina, fue perderme en un paisaje de pinares, cerca de la sierra de Madrid, próximo a Robledo de Chavela, en el pueblo de Valdemaqueda, con el río Cofio bajo el puente romano, escapando en cascadas entre piedras y bañando nuestros pies. Cuando la luz del día se adormece, sólo nos protege el palio plata de la luna. Es el momento de coronar las sensaciones plenas sacando el contenido de la mochila y disfrutar con mis amigos Marisol, Manolo, Mariano, Paquita y por supuesto Chencho, el hornazo, la tortilla, cervezas y melón.

Ante noticias grises y negras (que calientan el verano) de bolsa y mercados, de recesión y aceleración, de rescates y primas de riesgo, de crisis y más crisis, guardo este capital para las noches en que el sueño levanta las sábanas y sale de mi cama.

Poema de este mes"ES PREVISIBLE"

Salut d’Amour

Con sutil determinación

abraza su violín

Mademoiselle, maestra de su hijo,

en el hogar secreto.

Van cayendo en el aire

las notas de Salut d’Amour,

notas como lluvia de otoño

que empapan su rudeza

y se filtran en su alma,

notas de enredadera y música

que escribió Edward Elgar

para envolverlo todo,

como la niebla.

Fue previsible,

en tiempo de uvas y colegio

ella se jugó los veinte años,

él guardó Salut d’Amour

en el silencio del cemento

y es previsible

que lo escuche en las grietas de sus manos.

MªDolores Castro Novoa, Mayo 2011

Una deliciosa película "Poetry" ( Poesía)

                                          Desde niña, Mija sintió curiosidad y deseo de escribir poemas. Siendo ya abuela, se apunta por casualidad a un taller de Poesía en un centro cultural del barrio y de pronto una nueva energía se apodera de Mija como si acabara de descubrir la vida.

Le gusta llevar sombreros floreados y ropa elegante, también lleva una vida dura a la que hace frente dignamente, además de tener que convivir con un nieto adolescente, difícil e ingobernable.

Poetry, película surcoreana de Lee Changdong, premiada en 2010 en el festival de Cannes por el mejor guión, que  interpreta la actriz Jung- Hee Yun , es tan rotundamente encantadora, que hacía tiempo no veía una película que me conmoviera así.

La emoción que provoca esta película hace que pase inadvertida la duración del metraje (2h y 20 minutos).

Jardín de la Fonte Baixa

Esta finca es un museo vegetal magnífico y maravilloso situado sobre un promontorio, desde el que se domina la luminosa localidad de Luarca. Es uno de los espacios verdes más ricos y sorprendentes de Europa. En sus 20 Ha de superficie conviven plantas de todos los continentes y todos los climas: Granados de 500 años,brezo de Sudáfrica (con cuya madera se hacen pipas), helechos de Australia, (especie protegida y catalogado cada ejemplar), castaño de 800 años, algarrobo de más de 1000, el Ginkgo Biloba que es la única especie vegetal superviviente de la bomba de Iroshima, abedules, olivos, limoneros, acebos y magnolios. Secuoyas, palmeras de Cuba, tejos, bambú chino, yucas, palmitos y dragos...

Lo visité el pasado fin de semana y quedé absolutamente complacida. Es en esta estación cuando las camelias, los rododendros y azaleas dan un vivo y atractivo colorido al parque, que se recorre a través de una red de senderos de varios Km. en no menos de cuatro horas. En verano son kilómetros de hortensias las protagonistas.

 A estos monumentos los acompañan otros de piedra: una espadaña,  esculturas, fuentes, arcos, columnas,  de distintas culturas y procedencias, en una combinación de extraordinaria armonía con la naturaleza y con el paisaje.

La primavera pone todo patas arriba

No pasa nada

Pasan grises los días,

la luna de febrero

se abriga con la nieve,

la voz del mirlo calla

y el perfil de los árboles

se cubre con la niebla,

todo parece en calma.

Sobre el muro del huerto
mimosas amarillas
anuncian a mi mundo
que sueñe ya con verdes,
que dilate los márgenes de mi alma,
que el pulso de la tierra
                                                                                     y el rumor de la fuente

                                             se alimentan de lluvia y sol,
                                             que brotan zumos dulces 
                                                de mis párpados húmedos,
                                        que la savia se rompe
                                      en cristales de flor.

 Que abra en surcos mi vida

porque la primavera pone

todo patas arriba.

Parece que no pasa nada

pero el mirlo ya canta.

Febrero 2011



Salar de Uyuni. El espejo más grande del mundo

En uno de sus viajes, mi hermano visitó el salar de Uyuni, situado a 3.650 m. de altura en el Altiplano de Bolivia, sobre la cordillera de los Andes. En los meses de verano, enero y febrero, está cubierto de agua, y el salar se convierte en el más grande espejo de la tierra.      

Me lo describió como un inmenso vacío que hace daño a los ojos, una claridad y trasparencia que no se sabe lo que es cielo o tierra , arriba o abajo. Si el día está claro, el azul del cielo contrasta con el blanco de la sal . Si el cielo está nublado, todo es igual. No se sabe en momentos si se trata de un sueño con pesadilla, un paisaje de otro mundo, una sensación extraña que cuesta  entender y racionalizar. Dice que después de una larga caminata, en la que nunca se acaba de ver el final, la monotonía del paisaje se impone y acaba por ser aceptado por la mente. Que te pasas mucho tiempo pensando sólo en Uyuni, en su aridez, en tanta blancura, tanto vacío, sin referencias, sin límites, sin nada. Nada.

 Le impresionó tanto que lo recuerda con especial memoria y yo, desde que me lo contó , creo que también lo he vivido.

 El poder que tienen las palabras hace estas cosas.                                    

El insomnio de Jovellanos de Luis García Montero

Actividades conmemorativas en Gijón
del Bicentenario de Melchor de Jovellanos

El insomnio de Jovellanos

Castillo de Bellver, 1 de abril de 1808.




Porque sé que los sueños se corrompen,
he dejado los sueños.
El mar sigue moviéndose en la orilla.
Pasan las estaciones como huellas sin rumbo,
la luz inútil del invierno,
los veranos inútiles.
Pasa también mi sombra, se sucede
por el castillo solitario,
como la huella negra que los años y el viento
han dejado en los muros.
Estaciones, recuerdos de mi vida,
viene el mar y nos borra.


El mar sigue moviéndose en la noche,
cuando es sólo murmullo repetido,
una intuición lejana que se encierra en los ojos
y esconde en el silencio de mi celda
todas las cosas juntas,
la cobardía, el sueño, la nostalgia,
lo que vuelve a la orilla después de los naufragios.


Al filo de la luz, cuando amanece,
busco en el mar
y el mar es una espada
y de mis ojos salen
los barcos que han nacido de mis noches.


Unos van hacia España,
reino de las hogueras y las supersticiones,
pasado sin futuro
que duele todavía en manos del presente.
El invierno es el tiempo de la meditación.
Otros barcos navegan a las costas de Francia,
allí donde los sueños se corrompen
como una flor pisada,
donde la libertad
fue la rosa de todos los patíbulos
y la fruta más bella se hizo amarga en la boca.

El verano es el tiempo de la meditación.
Y el mar sigue moviéndose. Yo busco
un tiempo mío entre dos olas,
ese mundo flexible de la orilla,
que retiene los pasos un momento,
nada más que un momento,
entre la realidad y sus fronteras.


Lo sé,
meditaciones tristes de cautivo...
no sabría negarlo.
Prisionero y enfermo, derrotado,
lloro la ausencia de mi patria,
de mis pocos amigos,
de todo lo que amaba el corazón.


En el mismo horizonte
del que surgen los días y la luz
que acaricia los pinos y calienta mi celda,
surgen también la noche y los naufragios.
Mis días y mis noches son el tiempo
de la meditación.


Porque sé que los sueños se corrompen
he dejado los sueños,
pero cierro los ojos y el mar sigue moviéndose
y con él mi deseo
y puedo imaginarme
mi libertad, las costas del Cantábrico,
los pasos que se alargan en la playa
o la conversación de dos amigos.


Allí,
rozadas por el agua,
escribiré mis huellas en la arena.
Van a durar muy poco, ya lo sé,
nada más que un momento.
El mar nos cubrirá,
pero han de ser las huellas de un hombre más feliz
en un país más libre.


De: Habitaciones separadas


LUIS GARCÍA MONTERO
Copyright © Derechos reservados del titular.



Paseo la ciudad

El Elogio del Horizonte
contempla el mar desde el cerro
de Santa Catalina



La ciudad



Despierta la ciudad
con un bostezo íntimo
cuando se despega de la niebla,
como una mujer entresoñada,
en enaguas de seda,
que encuentra una sonrisa
en los ojos que besan.


Dibujo su rostro y su nombre
cuando el resplandor me envuelve
y su olor a mar me devuelve
a los días que eran felices
a todas horas.


Atmósfera sin maquillaje
y música callejera
me llevan por la piel de sus brazos,


Playa de San Lorenzo
en el corazón de Gijón

por el perfil de su cerro,
por las esquinas de su boca,
por las plazas de su vientre
y los sueños de su puerto.

A los pies de la ciudad
las puntillas de su falda
festonean San Lorenzo,
en un atardecer rojo y roto,
que yo guardo en el centro
de mi alma.

Mi pintura "Río Sil"

Cuando caiga la noche en mi sueño de agua, no me interrumpas. Estaré buscando una orilla.


Como mi alma,
se queda atada
a las cadenas de la memoria
en las aguas del río Sil,
en el puerto L'a Barca
del Barco de Valdeorras.





La imagen es del folleto de la exposición, que del 10 al 28 de enero estará expuesta en la sala de Exposiciones del Centro Municipal de la Arena de Gijón. Se muestra la foto de la  pintura al oleo, "Río Sil", que es una de las obras que he pintado en el taller de pintura.

Homenaje a mi madre

En tu silla vacía

Hoy no puedo cantar ni quiero

en esta noche de ausencias

llena de amor y recuerdos.

“¡Vamos a bendecir la mesa!

¡Tchchchsss! ¡Todos atentos!”

Como campanas de fiesta

su voz nos convocaba:

“bendice, Señor, los alimentos..”

Y después de las doce uvas

Dios mío, cuántos besos

y abrazos sin palabras

para recibir el Año Nuevo,

cuántos brindis con lágrimas

por alargar vida a los años,

por añadir años al tiempo.

Se hace corta la noche,

brillan sus ojos inmensos.

“Hay regalos para todos,

para mayores y pequeños

¡Concho! Aquí falta algo,

tenía que haber treinta y cuatro

¿dónde están los de los nietos?”

Entre papeles, bromas y alborotos

aparecen juguetes y muñecos.

“Y este jersey para ti

y para ti un billetero.

Me hará falta el banco de España

para subir la cuesta de enero”.

Hoy no puedo cantar ni quiero,

hoy en tu silla vacía

me ahoga mi sollozo y tu silencio.

Estas fechas son especialmente memorables para mi, me hacen revivir y recobrar las imágenes, los olores, las voces, de toda la familia que nos reuníamos alrededor de mis padres en Santander. Nos dejaron esa herencia de la costumbre y lo seguimos haciendo. Por cumplir esa tradición quiero brindar y celebrar con todos mis hermanos, cuñados y sobrinos al tiempo que disfrutamos, desde lugares de residencia distantes, unos días de convivencia entrañables.

Escucha el otoño

Puntual reloj de otoño

con pisada de gato,

se sienta en mi orilla

como una piedra

con cicatrices de historia,

como un tronco tatuado

de líquenes y sombras.

Sólo hay que estar atento,

sólo hay que escucharlo.

Cuelga en mis labios

su silencio de lluvia mansa,

en mis ojos su lenguaje

de luz sepia y oro.

Otoño de la Ribeira Sacra

está en mi orilla por algo,

arrebujado en su manta de niebla

sujeta la tos y el cansancio,

deshoja entre sus dedos

aromas de helechos,

aromas de salmos

dueños de celdas y humedades,

de vendimia y castaños

que buscan el remanso

de mi otoño donde reflejarse

y cubrir de amarillos

una puesta de sol interminable.

Sólo tienes que escucharlo.



Felicidades, Ana Mª Matute

Muy merecido el Premio Cervantes a Ana Mª Matute.

Siempre recuerdo la emoción y devoción que sentía cuando en mis clases de Lengua les leía a mis alumnos de EGB de varias generaciones los cuentos de Ana Mª Matute ("El saltamontes verde", "El tiovivo", "El niño al que se le murió el amigo", " Los chicos") de su obra " Los niños tontos", no porque los niños sean tontos, sino por esa pureza elemental. La autora los describe con sencillez, en pocas lineas, con una gran ternura.
Hacíamos comentarios de los textos en el fondo y en la forma y notaba que les transmitía la misma emoción. Pero el cuento que me fascinaba y me ponía temblor en la voz era "Los chicos". Hacíamos análisis de los significados, de las frases, mensajes, oraciones, la intención de la autora, reflexionaban y opinaban sobre las diferentes lecturas.

En un párrafo escribe...
"Una y otra vez el puño de Efrén caía con ruido opaco. Efrén estuvo mucho rato golpeando al chico con su gran puño. El chico poco a poco fue cediendo.() De pronto algo raro ocurrió dentro de mi. El chico estaba allí, tratando de incorporarse, tosiendo, no lloraba. Tenía los ojos muy achicados y su nariz, ancha y aplastada vibraba extrañamente... Vi sus ojos de pupilas redondas, que no eran negras, sino de un pálido color topacio, transparentes, donde el sol se metía y se volvía de oro. Bajé los míos lleno de una vergüenza dolorida."

Piedras sumergidas, secretos del río Tormes

Las aguas bravas del Tormes, a su paso

por el Puente Congosto,transforman el paisaje

en esculturas de piedra, que en un

verano sin lluvias emergen de su cauce.

El río modela las rocas en formas suaves

y enigmáticas que hablan de la historia del
Tormes desde tiempos remotos.
Son las huellas que graba en su camino a 950 m. sobre el nivel del mar

Cuando caiga la noche en mi sueño de agua, no me interrumpas. Estaré buscando una orilla.

Como un grito

Un grito hondo de casta

vive a la luz de la luna

y a la sombra de la encina

del campo charro que pasta

y alimenta su bravura.

Un grito largo en la plaza

recorre ruedo y reloj,

en escenario de arena

va de la vida a la nada.

Como un grito ancho de drama

los puñales de su frente

le protegen y amenazan,

con nobleza va al engaño

y halla en el arte la muerte

en un silencio de espada.

Un sonido de clarines

revela el negro sentido

de la muerte que cabalga

cortando el aire a cuchillo,

como un grito.

Fiestas de Begoña en Gijón

Un paseo por la historia

Pueblos con historia

Necesito romper la monotonía de la tranquilidad, de estos meses de verano que pasan sin prisa y sin horario, de estos días perezosos, cansados de cargar a la espalda calor y baños, calor y juegos de cartas, calor y paseos en bici, libros, amigos, calor y siempre lo mismo.

La mejor forma de cambiar el paso de la rutina son las excursiones, las escapadas a localidades y provincias próximas a Salamanca.

Ayer paseamos el pasado medieval y mudéjar de las tierras de Segovia, destino Cuéllar, Coca y Santa María la Real de Nieva. Cada pueblo, torre o almena es un tomo de historia.

La localidad de Coca, cuna del Emperador romano Teodosio, puede presumir de su castillo mudéjar del S.XV, uno de los mejor conservados de España. Yeso y ladrillo proporcionan a este monumento armonía y belleza.

Seguimos a Cuéllar por una carretera jalonada de pinos resineros con sus vientres abiertos en canal de los que extraen su resina.

Destaca su muralla y sus puertas, pero sobre todo el imponente castillo del duque de Alburquerque, en cuyo patio renacentista se celebran representaciones teatrales. Las innumerables iglesias de absides mudéjares, la judería y el Centro de Interpretación del Mudéjar nos muestran la convivencia de las culturas judía, musulmana y cristiana.

Otra joya del arte medieval castellano del S.XV es el monasterio de Santa María la Real de Nieva, en la que destacan su claustro y capiteles.

A la caída del sol con un cielo enladrillado de naranjas, regresamos por Madrigal de las Altas Torres, cuna de Isabel de Castilla y admiramos los muros y torreones del castillo de Juan II.

El remate perfecto de esta ruta fue el buen lechazo con tinto de verano que comimos en Cuéllar.

Las noches de Lis

Descubriendo una voz cautivadora

En la terraza Art déco de la Casa Lis de Salamanca, disfrutamos de la buena música del grupo Duette con Pablo Ruiz al piano y la voz cautivadora de Sheila Blanco, que ponen el broche de oro al ciclo estival de las noches de Lis.

El grupo Duette comenzó su carrera en otoño de 2005 y han recorrido todo el territorio español actuando en clubs, cafés, teatros con un estilo que va desde jazz pasandopor soul, canción francesa y el más puro musical de Broadway, inspirados en los clásicos Edith Piaf, Barbra Streisand, Judy Garland, Liza Minnelli. La destreza de Pablo y la hermosa y polifacética voz de Sheila flotando en un Tormes lleno de luna, nos hicieron recordar y disfrutar "Desayuno con diamantes", "Cabaret" "El mago de Oz" (cómo no)New York, New York.

Una deliciosa velada de verano.

Orgullo de la selección española

Yo también celebré el triunfo de la selección española.

Yo también grité emocionada ¡goool !con alegría eufórica.

Yo también canté campeones con los brazos en alto en la Plaza Mayor de Salamanca.

Pero sobre todo, sin entender ni sufrir ni disfrutar nunca el futbol con sus glorias y derrotas, yo también estoy orgullosa de los valores humanos que han demostrado, de unidad, del trabajo en equipo, todos arrimando el hombro y a una, del trabajo limpio y bien hecho, coordinado, racional, bien dirigido, bien planificado, unido a la sencillez (ninguno se siente más protagonista que otro), tenacidad y fortaleza de los jugadores (a prueba de golpes más que violentos), bajo la dirección técnica irreprochable y gran dimensión humana del seleccionador Vicente del Bosque.

Un entrenador de autocontrol extremo, de esfuerzo personal que no se desborda, que comprime sus emociones, que siempre es correcto y respetuoso con el adversario, muy al contrario de otros equipos y de otros seleccionadores.

Nos han transmitido vibraciones de orgullo para levantar los colores de nuestra bandera.

"Siento más tu muerte que mi vida"

A Miguel Hernández

Hondas heridas mecieron tu cuna

creció tu vida en raíces doloridas,

perseguido de lástimas y ausencias

y hasta el cielo cavó tu sepultura.

No crecerán las hierbas del olvido

en tu huerto al abrigo de los vientos,

poeta de arados, surcos y olivos,

que escuchan en la tierra tus tormentos,

de nana escarchada de hambre de niño

que por doler te duele hasta el aliento.

Cantaste a las espigas y al rocío

y al amigo del alma con tu acento,

en tus versos de amor y libertad

se desangra el corazón y la pena

de tanto hachazo y cuánto desaliento.

La herida miserable de tu vida

abre de parte a parte mi dolor,

la herida de tu muerte no entendida

estercola mi mundo alrededor

y en tu herida de amor casi divina

Dios se hace barro aunque se llame Dios.

En homenaje a este poeta que con su aliento cálido y desaliento desgarrado me conmueve.

" No sé por qué, no sé por qué ni cómo

me perdono la vida cada día"

Un regalo de Juan Carlos Mestre

Parece que Juan Carlos Mestre sabe que le estoy esperando y que le voy a recibir con "La casa roja" en la mano. Nunca me ha visto ni yo a él. Llega con la sonrisa del amigo y el cariño del encuentro a la entrada del Antiguo Instituto a dar un recital. Le pido una firma en el libro que le acerco.

Después de darme dos besos y como agradecido, me dirige a una mesa, se sienta tomándose tiempo, aunque es la hora del recital, saca su propio bolígrafo y con mirada limpia y voz que engancha a la amistad urgente, pregunta mi nombre. Volcado de codos sobre la mesa, empieza a dibujar, luego extrae de su cartera una cajita de acuarelas y pinta a pincel con interés cuidado, sin emborronar. Yo le sigo la obra de arte sin pestañear y le digo que la tengo que enmarcar y colgarla en mi blog. Sin apresurarse y con trazo seguro estampa la dedicatoria y la firma.

Además de ser un gran poeta, este regalo maravilloso expresa su arte y su generosidad que yo no tendré palabras para agradecerle.

Los versos que nos regaló después eran un jardín de emociones.

Las palabras salen de su voz, radiofónicamente envolvente, intencionadas pero líricas, pausadas pero sencillas, emocionadas pero creibles. Dice "los poemas hablan de cosas que no existirían sin las palabras".

Sus versos se dejan mecer por el acordeón que se ha colgado al cuello, como si asistiera a la liturgia del rito poético.

"y todos los libros llenos de palabras

y todos los calendarios llenos de días

y todos los ojos llenos de lágrimas"

Nueva York en mis sueños

Cuando caiga la noche en mi sueño de agua, no me interrumpas. Estaré buscando una orilla.

Sueños verticales

Mis ojos no respiran

para seguir soñando

que la luz metalizada

se abriga en las aguas del Hudson,

que busca sus espejos

la silueta insinuante de Manhattan,

que se diluyen en las ondas

los ecos memorables de Sinatra.

En la gran manzana de mis sueños

un perfil geométrico

de prismas, conos y pirámides,

un busto sobre tacones de vértigo

en la pasarela del aire,

sostiene en sus hombros

el reino de los cielos

y gasas de nubes altivas

rodean sus escotes arrogantes.

Como en la butaca del cine

tantas veces he soñado,

un paisaje de muslos verticales

en pliegues de seda, cristal y acero

me sacan de la ensoñación

para seguir vivo el sueño:

crepúsculos sin pasado

y un sueño con nombre.

¡Ay! qué piernas tiene Nueva York.