martes, noviembre 25, 2008

Tiempo de noviembre

Tiempo muerto


La luz del establo
empieza a tomar
un color de bruma verde
que viene de la hierba.
Yo insisto en estirar
las ubres a la mañana
y no consigo ordeñarle
palabras.
En su mirada de oliva
húmeda
hay una blanda sequía,
se secaron los versos,
es tiempo muerto.
Ya no dan leche las musas
y engañan al mundo
con un blanco velo.